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“Non li ha affrontati”, intervenne Robert. “Si è preparata. Ha rivisto silenziosamente il suo testamento. Legalmente. Tutto è stato lasciato a noi.”
Lo fissai. “Quindi papà non riceve niente. Laura non riceve niente.”
Mi sfuggì una risata fragile, acuta e incerta.
“Quindi questo matrimonio, tutto quanto…”
“Credono di aver già vinto”, ha detto Robert.
La porta si spalancò.
“Claire?” chiamò mio padre. “Stai bene lì dentro?”
Robert piegò la lettera e la rimise nella busta.
“Sì”, risposi. “Saremo fuori tra un attimo.”
La porta si chiuse di nuovo.
Deglutii. “Cosa facciamo?”
Fuori la musica aumentava.
La torta stava per essere tagliata.
E mio padre non aveva idea che la sua festa stesse per trasformarsi in una resa dei conti.
Tornammo insieme al ricevimento. Papà ci vide subito e sorrise sollevato.
“Ecco qua. Stavo iniziando a preoccuparmi.”
“Dobbiamo parlare”, dissi.
Il suo sorriso vacillò. “Può aspettare?”
“NO.”
Le conversazioni circostanti si zittirono. Laura si irrigidì.
Mio fratello si fece avanti. “La mamma sapeva. Di tutto.”
“Sapevo cosa?” chiese papà.
Sollevai la busta. “Sapeva di te e di sua sorella. Sapeva del bambino. E sapeva perché eri rimasto.”
Laura sussurrò il suo nome.
“Fermare.”
Papà fece una breve risata. “Ti sbagli.”
“No”, dissi con voce calma. “Lo sei.”
Robert continuò: “Ha cambiato il testamento. Tutto va a noi. Tu non ottieni nulla.”
Il viso di papà svanì. “È impossibile.”
“Non lo è”, risposi. “È già stato fatto.”
Laura si allontanò da lui. “Hai detto che se ne è occupato.”
Li guardai entrambi. “Questo matrimonio non vi ha assicurato il futuro. Ha rivelato la verità.”
Ce ne siamo andati senza salutarci.
Mesi dopo, anche Laura lo lasciò. L’amore, a quanto pare, svanisce in fretta quando non c’è più nulla da ereditare.
La mamma aveva ragione. Non ha lottato mentre stava morendo. Ha vinto, in silenzio.
