La cosa interessante di guadagnare 4,2 milioni di dollari all’anno è che non è necessario che sia vistoso, a meno che non lo si voglia.
Non indossavo abiti firmati.
Non pubblicavo foto delle vacanze online.
Guidavo una vecchia Lexus.
E ho lasciato che mio marito, Trent Walker, credesse che fossi “a mio agio” perché lavoravo come “consulente”. Gli piaceva quella narrazione. Lo faceva sentire più grande di quanto non fosse in realtà.
Quella sera tornai a casa presto da una visita medica. Avevo ancora il braccialetto dell’ospedale perché non mi ero preoccupato di toglierlo. Le mie mani odoravano leggermente di disinfettante e stress. Volevo solo una doccia, un tè e dormire.
Trent era seduto in soggiorno con una busta di carta manila sul tavolino e un bicchiere di bourbon in mano, come se stesse festeggiando qualcosa.
Mi squadrò da capo a piedi. I suoi occhi si socchiusero guardando il braccialetto. Poi sorrise con aperto disprezzo.
“Ehi,” disse ad alta voce, “psicopatico malato.”
Mi sono bloccato.
Diede un colpetto con due dita alla busta. “Ho già presentato domanda di divorzio”, annunciò. “Vai via da casa mia entro domani.”
Qualcosa dentro di me si calmò completamente, come se il mio cervello fosse entrato in modalità emergenza.
“Domani?” ripetei.
Trent scrollò le spalle. “È casa mia. Il mio nome è sull’atto di proprietà. Tu non contribuisci. Sei un peso morto.”
Dietro di lui, in televisione, passava uno spot pubblicitario natalizio: famiglie sorridenti, gioia finta, mentre il mio matrimonio si sgretolava silenziosamente sullo sfondo.
Non ho urlato.
Non ho pianto.
Non ho implorato.
Entrai in cucina, mi versai un bicchiere d’acqua e lo bevvi lentamente davanti a lui, perché volevo che vedesse che non stavo tremando.
“Capito”, dissi.
Sbatté le palpebre, turbato dalla mia compostezza. “Bene”, rispose. “E non provare a fare niente. Ho già parlato con il mio avvocato. Avrai ciò che ti meriti.”
Annuii una volta. “Certo.”
Quella notte dormii nella camera degli ospiti.
Non ho fatto le valigie.
Non mi sono fatto prendere dal panico.
Invece ho fatto tre chiamate:
• Il mio avvocato, Naomi Park.
• Il mio direttore finanziario, perché il mio pacchetto retributivo includeva clausole di riservatezza e protezione dei beni.
• La mia banca, per limitare l’accesso al conto.
Al mattino, Naomi aveva esaminato i registri pubblici. Trent aveva ragione su una cosa:
Il suo nome era sull’atto.
Ma non conosceva la storia completa che si celava dietro quell’atto.
E certamente non sapeva chi aveva finanziato l’acconto.
Alle 8:12, Trent bussò alla porta della camera degli ospiti.
“Ho detto domani”, ringhiò.
Aprii la porta a metà e lo guardai negli occhi. “Ti ho sentito”, dissi con calma. “E presto avrai mie notizie.”
Rise. “Con quale potere? Non ne hai nessuno.”
Ho quasi sorriso.
Perché avevo potere.
Semplicemente non l’avevo ancora usato su di lui.
