Ethan è diventato un buon padre: coerente, paziente, presente. Si è trasferito in un piccolo appartamento lì vicino. Ha co-genitorializzato i suoi figli senza ego. Ha imparato a parlare, soprattutto quando sua madre ha cercato di nuovo di intervenire.
E io?
Sono tornato a scuola.
Ho completato la laurea che avevo interrotto per il matrimonio. Ho ricostruito lentamente la mia carriera. Ho smesso di nascondermi dai vicini. Ho smesso di ritrarmi quando la gente mi faceva domande.
Quando i parenti mi guardavano con pietà, non mi sentivo più piccolo.
Perché non ero più la donna divorziata.
Ero una madre. Ero indipendente. Non ero stata abbandonata: avevo scelto me stessa.
Un pomeriggio, quando mio figlio aveva quasi due anni, mosse i suoi primi passi tra me e Ethan.
Barcollò dalle mani del padre alle mie, ridendo.
Ethan mi sorrise dall’altra parte del soggiorno.
Non come marito.
Non come un amore perduto.
Ma come qualcuno che ha capito, eravamo entrambi cresciuti oltre ciò che eravamo un tempo.
Più tardi quella notte, mentre cullavo mio figlio per farlo addormentare, mi resi conto di qualcosa di silenziosamente potente:
Il capitolo iniziato in una sala parto non riguardava un amore riacceso.
